Gisberts Blick

Für meine Trauerfeier (vorsorglich, damit nichts schlechteres gelesen wird)

2011-12-18T21:59:00.004+01:00

Nun bin ich tot
Und ihr steht hier
Und wisst nicht, was aus mir geworden.
Bin ich jetzt Pflanze?
Bin ich Tier?
Bin ich im Osten? Süden? Norden?

Fest steht nur eins:
Ich bin nicht hier.
Bin vielleicht gar nichts anderes geworden.
Ich habe nie daran geglaubt
Und stets misstraut den großen Worten.

Ich wäre gern
Heut mit euch hier.
Doch dann hätt es die Feier nicht gegeben.
Glaubt mir, es war sehr schön mit euch.
Es war ein wunderbares Leben.

Die gebildete Mitreisende

2011-11-30T22:11:00.004+01:00

Sie wartet auf die Bahn

und liest Hans-Henny Jahnn.

Sie wartet auf die Bahne

und liest dabei Fontane.

Sie wartet auf die Bann

und liest dabei Klaus Mann.

Sie wartet auf die Lore

und liest dabei Tagore.

Zugausfall und Debakel:

Sie lächelt und liest Trakl.

Verspätung noch und nöcher:

Sie grinst bei Rosenlöcher.

Im Hooligan-Getröte

versenkt sie sich in Goethe.

Der Nachbarin wird schlecht:

Sie nickt ihr zu beim Brecht.

Sie steigt ganz vorne ein

und liest Gertrude Stein.

Der Rentner mit dem Flachmann

kriegt sie nicht weg von Bachmann.

Sein ständiges Geproste

vergälllt ihr nicht die Droste.

Im größten Durcheinander

genießt sie Maxie Wander.

Sie lehnt verzückt im Zuge,

liest Alexander Kluge.

In Neonlichtes Blässe

verschlingt sie Hermann Hesse.

Der Zug ist ziemlich voll -

sie liest entspannt Gogol.

Sie steigt gelassen aus

und liest dabei Karl Kraus.

Weihnachtsmarkt

2011-11-30T22:05:00.001+01:00

Das Nackensteak, das ist ein Steak,

das ich mir in den Nacken leg.

Doch jetzt treibt mich ein andrer Wunsch:

Da drüben gibt es Eierpunsch ...

Etymologie des Wortes "rekeln"

2011-11-26T23:47:00.003+01:00

Ach, man schreibt "räkeln" mit e, also schreibt man es "rekeln"?!

Mir ist das neu und es wird mich nun immerfort äkeln.

Rekel, ein mächtiger Rüde von unedler Rasse

lümmelte länglich im Weg auf der altdeutschen Gasse.

Volksmund, der stolperte drüber und rief: Welche Perle!

So nenn ich unfein und faul sich dehnende Kerle.

November

2011-11-21T21:15:00.005+01:00

Der ganze Zug ist wieder voller Huster.
Sie bellen in die Faust, ins Taschentuch.
Sie kämpfen an dagegen mit Mentholgeruch.
Und draußen dräut die Herbstnacht, kalt und duster.

Ihr könnt das Krächzen gern für euch behalten.
Ich will es nicht. Ich hatt es oft genug.
Doch ist wohl schon zu viel davon im Zug.
Ein Hustensturm, der droht, sich zu entfalten.

Die Keime sind wohl wieder einmal stärker.
Nun muss ich raus in Kälte, Schwärze, Nässe.
Schon packt mich der Bakterien böse Blässe.
Ich fang zu husten an wie ein Berserker.

Fortschrittsbremse im morgendlichen Berufsverkehr

2011-11-14T12:06:00.007+01:00

Die Anschlussreisenden von Angermünde
sind Schuld daran, dass wir Verspätung haben,
hört man die Schaffnerin an jedem Bahnhof sagen,
als sei mit Anschluss reisen eine schwere Sünde.

Ihr Angermünder Reisenden mit Anschluss,
wie könnt ihr eine solche Untat wagen?
Wer den Verkehr aufhält in unsern Tagen
ist ein Häretiker und frei zum Abschuss.

Herbstler

2011-11-13T22:30:00.003+01:00

Eine Regentonne mit Riss, die das Wasser nicht halten kann.
Große Sonnenblumen, verwelkt, die noch wochenlang stehn wie verkohlt.
Pappkartons, durchgeweicht, von den Enten in Stücke gerissen.

Kalte Gummistiefel, kalt, kalt.

Unter dem Dachfirst sortiere ich Äpfel.
Satteres Gelbrot, vollerer Duft.
Schwarze dazwischen, mit schimmligen Stellen.
Reif nur noch für den Kompost.

Vor acht Wochen sahn alle noch schön aus,
als ich sie vorsichtig auf Zeitung legte.

Morgens Reif auf dem schiefen Schuppen.
Fahrt zur Arbeit, wie wochentags immer.
Menschen quetschen sich in die Bahn.
Wer hier ohnmächtig wird, bleibt stehen.

Niemandem von uns ist anzusehen,
wer in acht Wochen aussortiert sein wird.

Blätter des Apfelbaums, auf dem Kompost:
Riecht die Botschaft des Schnellkomposters.
Ich brauche Humus, zum Düngen, im Frühjahr.

Blätter des Schreibblocks, auf der Kommode:
Spürt die Botschaft des Kugelschreibers.
Ich brauch Humor, damit ich das Frühjahr erreiche.

Spielformen des Haikus

2011-11-11T21:44:00.009+01:00

Haischaf

Mäh mäh mäh mäh mäh
Mäh mäh mäh mäh mäh mäh mäh
Mäh mäh mäh mäh mäh

Haischlaf

Rrrchrrrchrrr
Schljpjpjp Schljpjp
Rrrchrrrchrrr

Lowku

Geht bergab
Verschnauft nur ganz kurz
Geht bergan

Lowerku

Geht
Stolpert kurz
Geht

Lowestku

-
Kurz
-

I-ku

Einssein mit Einstein
Hintergrundstrahlung sehen
Relaxtivität

Aalku

Bohrt sich in den Schlamm
Wird gezogen, gezogen
Liegt auf dem Teller

Walku

Walküren singen
Mit Mikroport am Backen
Im Mythos knackst es

Byeku

Azur Baikonur
Zufällige Begegnung
Du reimst dich auf Spur

Gezogen

2011-11-10T21:56:00.004+01:00

Es ist schon wieder Winter.
Ich war doch grad noch baden.
Wer hat mich da am Faden?
Ich komme nicht dahinter.

Wer zog mich aus dem Sommer,
dem blauen, hellen, warmen,
und hatte kein Erbarmen
mit dem erstaunten Schwimmer?

Der Schneemond wandert träge.
Am See stehn Nebelbänke.
Mir schmerzen die Gelenke.
Als ob auf Eis ich läge.

Einssein mit Einstein

2011-11-04T23:29:00.004+01:00

In meinem Furz sind Einstein-Moleküle
(bei jedem Menschen ist das so) - wenn auch nicht viele.
Mit jedem Atemzug in meine Lunge fahren
Atome, die einst Teil von Einstein waren.
So atmen wir die Größen ein und aus,
doch wie man sieht, kommt nichts dabei heraus.

Mit gelben Birnen hänget ...

2011-11-04T23:16:00.004+01:00

Wenn du erkennst: Du sitzt im Karussell der Jahre,
ist es schon schnell. Schon ein paar graue Haare
siehst du bei dir wie auch bei den Gefährten
die mit dir reisen auf den bunten Pferden.

Gesichter, Bücher - alles flitzt vorbei
und wiederholt sich, wird zum (trauten) Einerlei.
Als sie zum ersten Mal vorbei gekommen,
hast du dir so viel Zeit für sie genommen.

Die hast du jetzt nicht mehr. Am Schaltpult steht
ein Clown der macht, dass es sich immer schneller dreht.
Abspringen kannst du nicht. Du musst es leben.
Er wird dir wohl nochmal so viele Runden geben.

Was nicht fliegen kann

2011-11-04T23:07:00.004+01:00

Ich misstraue den Symbolen
und es soll der Teufel holen
jede tiefere Bedeutung,
jede Schälung, jede Häutung
mit dem Analysemesser:
Was nicht gut ist, wird nicht besser.
Hohles füllt sich dadurch nicht.
Fedriges kriegt kein Gewicht.
Nur was zündet brennt und raucht.
Was nicht fliegen kann, das kraucht.

Rungwande

2011-10-31T22:06:00.002+01:00

Urnat, Urnat
Derwäl, Seflüs
Lichherr, Nußge
Wehfuß, Schluß

Bilden Sie mal einen Satz mit ...

2011-10-31T09:34:00.003+01:00

Kantine

Stets will sie, dass ich Zander ess.
Kantine denn nichts anderes?

Kleine Internetkunde

2011-10-25T22:26:00.004+02:00

HTTP
tut nicht weh
WWW
manchmal zäh
URL
findet schnell
DNS
ohne Streß
IP (still!)
jeder will
TCP
ACK, da sind Sie!
VPN
wen ich kenn
ICQ
wer bist du?

Nachrichten aus einem fernen Land

2011-10-25T21:25:00.004+02:00

Mit Einhornhörnern handelt man
im Takatukkaland.
Als Zahlungsmittel gehn sie dort
poliert von Hand zu Hand.

Die Börsen da sind lang und schmal,
so paßt viel Horn hinein.
Einhörner leiden keine Qual;
das Horn fällt von allein

wenn sie sich jähren still im Wald,
bevor ein neues wächst.
Sie werden tausend Jahre alt.
Die Hörner sind verhext.

Hirsch

2011-10-17T22:30:00.005+02:00

Du stehst am Rand der Straße,
schaust in mein Abblendlicht.
Viel Hirsche überfährt man,
doch dir passiert das nicht.

Ob Schneetreiben, ob Laubfall,
du läufst nicht in den Krach.
Mit wachen Augen siehst du
dem gelben Blinken nach.

Phänomen

2011-10-13T23:33:00.004+02:00

Als die Neutrinos schneller warn als Licht,
an einem Tag im Herbst, spürt' ich sie auch,
wie Meereswellen, die der Körper bricht.

Das schnellste löste einen Quantensprung
bei einem Elektron tief drin im Bauch;
für eine Nanostunde war ich wieder jung ...

Fruchtfliege

2011-10-13T21:51:00.003+02:00

Für dich bin ich ein Gott, der Sintflut macht.
Danach fisch ich dich schnell aus meinem Glas,
und spül dich unterm Wasserhahn vom Stift.

Du schwimmst davon durch Abflußrohre-Nacht,
die eben noch voll Lust im Süßen saß,
nicht ahnend, dass sie gleich das Schicksal trifft.

Andenken

2011-10-13T21:42:00.004+02:00

Teelöffel gab sie mir, dem vierten Enkel,
sechs Stück aus Stahl bei meinem jährlichen Besuch.
Ich witzelte: Sie gibt die Löffel ab.

Als sie bald danach starb, fanden die Töchter
versteckt zwischen der Wäsche Geld genug
für das Begräbnis und die Trauerfeier

mit vierzehn Kindern und deren Familien,
eine Gesellschaft von gut achtzig Leuten,
und das warn noch nicht alle, manche fehlten.

Bei uns gibt es nur sonntags Frühstückseier,
sonst brauche ich beim Frühstück keinen Löffel.
Doch sonntags nehm ich einen von den sechsen.

Die Weiße Frau von F. Brunold

2011-10-11T22:07:00.006+02:00

Am 19. November begehen wir den 200. Geburtstag des Joachimsthaler Dichters F. Brunold. Hier ein Gedicht zum Thema Gespenster, mit dem Titel Die weiße Frau

Im Walde, tief im Grunde
steht morsch und altersgrau
ein Baum, davon geht Kunde:
Hier haust die weiße Frau.

Wer nachts sich dort läßt blicken
und stört der Waldfrau Ruh,
dem springt sie auf den Rücken,
schnürt ihm die Kehle zu. -

Ich bin so oft gegangen
dort in die Nacht hinein,
ich war mit meinem Bangen
dort einsam und allein.

Ich habe nichts vernommen,
Ich hab auch nichts gesehn -
Die Hirsche nur sind gekommen,
und sahn mich sinnend gehn.

Apfelwickler

2011-10-06T15:55:00.003+02:00

Du frißt uns braune Gänge in die Äpfel.
Wir ärgern uns, doch nehmen wir es hin.
Es hat wahrscheinlich irgendeinen Sinn.

Wer will schon lauter makellose Früchte,
wie hingemalt in Supermarktregalen
mit ihren pestizidbespühten Schalen.

Du fraßt schon Äpfel an im alten Rom,
schon vor den allerersten Ackerbauern.
Wahrscheinlich wirst du uns auch überdauern.

Rasenmähen

2011-10-06T15:36:00.005+02:00

Klee fällt,
Löwenzahn,
und auch der stolze
Sauerampfer
stellt sich umsonst der Maschine entgegen

Ich verpeste die Luft,
nerve die Nachbarn,
und meine Hände vibrieren

Geräuschlos
und mit der Sense
mähte die Wiesen mein Vater

Und nur beim Dengeln
widerhallte im Tal
gleichmäßig-rhythmisches Klopfen

Bettelnd,
mit dreizehn
lag ich ihm in den Ohren:
Mähen üben wollte auch ich mit der Sense

Er aber,
schwingend die krummspitze Schneide,
sagte ich hacke nur ein:
So ruinierend die Sense im steinigen Erdreich

Wies mich
wie in den Jahren zuvor
wieder den Rechen zu fassen
künftiges Heu zu verteilen feuchtduftend
gleichmäßig über die Wiese

Niemals mehr
nach diesem Sommer
bat ich ihn um die Lektion,
mied Sensen,
lernte es nie

Igel

2011-09-22T23:33:00.003+02:00

Du hebst das Auto nur ein bisschen an,
als es dich überrollt;
ich merk es kaum.

Du hast zur andern Seite nur gewollt,
zu einem Apfel, der so herrlich faulig duftet
unterm Straßenbaum.

Du wolltest dich berauschen und dann tief
verkrochen in der Schlehdornhecke schlafen.
Ich sah dich erst, als meine Tochter rief:
Ein Igel!

Wird dein Igelgott mich strafen?

Mücke

2011-09-22T23:26:00.002+02:00

Für dich kommt aus dem Nichts ein dumpfer Knall,
und niemand weiß, ob etwas in dir denkt,
das ich beendet habe jetzt für immer.

Ich bin so froh, dass mir der Geist geschenkt,
mit dem ich Bilder deuten kann, Geruch und Schall,
das Handtuch, deinen Fleck, den Morgenschimmer.

Spinne

2011-09-19T21:26:00.005+02:00

Wie du möcht ich die Wände aufwärts laufen,
ein Seil mir machen, mich ins Freie lassen,
die Welt in gut zentrierte Netze fassen,
die Eingeweide meiner Opfer saufen.

Wie du säß ich geduldig im Gewebe,
ganz fokussiert auf jede kleine Schwingung,
bereit zum Morden ohne Vorbedingung,
weil es mir Spaß macht und ich davon lebe.

Ich nutze Netze, die sind unsichtbar.
Die Fäden, die ich knüpfe, kleben nicht.
Ich webe Raster mir in Land und Jahr.

Auf meiner Netzhaut sammle ich das Licht.
Du schaffst Strukturen, die sind schlicht und klar.
Und aus Respekt zerfetze ich sie nicht.

Brunolds Sohn

2011-09-11T23:37:00.003+02:00

Ich bin Dichter Brunolds verschollener Sohn.
Ich klettere auf die Lok.
Das Feuer im Kessel prasselt schon.
Ich drehe die Bremshähne auf.

Ich fahr gradeaus hinterm Viadukt.
Direkt in den kalten Azur.
Schwarz zittert noch kurz der Maschine Rauch.
Doch bald verliert sich die Spur.

Morgenlauf in der Schorfheide

2011-09-11T23:33:00.003+02:00

im Gedenken an den Joachimsthaler Dichter F. Brunold

Ich jogge durch den Wald.
Hier ist der Alte täglich lang gegangen.
Die Kraniche schrein immer noch.
Wer weiß noch für wie lange.

Der Weg ist aufgeweicht.
Der Sommer war sehr naß. Und doch:
Die nächste Frühjahrsdürre steht bevor.

Das größte deutsche Waldgebiet:
Wie lange steht es noch
bevor es brennt?

Insektische Omnipotenzphantasie

2011-09-07T22:41:00.003+02:00

Ich bin wie eine Blattlaus.
Ich spuck mich selber nochmal aus.
Fünfmal am Tag ein identischer Clone.
Nach ein paar Tagen bin ich Legion.

Marienkäfern bin ich zu groß.
Schlupfwespenlarven trotz ich famos.
In Massen schwelg ich im Apfelbau
Und flute die Welt mit Honigtau.

Nomen

2011-08-27T23:49:00.003+02:00

Befragt, warum er so heiße,
sagt Q-Wesen Dr. Dogge:
Wir kommen auf diese Welt,
weil man uns irgendwie nennt.

Es stand an der Kühlschranktür
in bunten Lettern aus Plastik.
Im Osten nennt man es Plaste
doch meint man genau dasselbe.

Die ganze Geschichte ist lang,
so wie die Entstehung der Sonne
erklärt werden muss im Detail,
will man Regenbögen verstehn.

Q-Wesen Dr. Dogge auf den Spuren von v. Korf

2011-08-27T23:43:00.002+02:00

Q-Wesen Dr. Dogge
erfand die akustische Brille.
Mitten im Kreischen der Säge
hört er der Vögel Gesang.

Regensäger

2011-08-27T23:40:00.001+02:00

Im Regen säg ich
Drachenfeuerwolkenholz.
Kiefer und Buche.

Alltägliche Tötung

2011-08-27T23:17:00.005+02:00

Dich, Fliege, gibt es gleich nicht mehr.
Das heißt, es gibt dich noch, doch ohne Regung.
Diese Entscheidung ist nicht schwer.

Noch bist du trippelnd in Bewegung.
Sind deine Prisma-Augen noch nicht leer.
Ich ziehe keine Gnade in Erwägung.

Ich greife hinter mich, da liegt die Fliegenklatsche
aus pinkem Plastik, feines Gitterraster,
mit dem ich deinen filigranen Leib zermatsche.

Ich nehme Maß und hole kräftig aus.
Nichtsahnend putzt du dir den zarten Rüssel.
Da spritzt das Rote und das Weiße aus dir raus.

Mit etwas Küchenrolle wische ich dich fort
vom Küchentisch und aus meinen Gedanken.
Der Abfalleimer wird dein letzter Ort.

Erste belegte öffentliche Äußerung von Dr. Dogge

2011-08-23T20:11:00.003+02:00

Q-Wesen Dr. Dogge
läutete in seiner Socke
voller Löcher
noch und nöcher
seine Aufmerksamkeits-Glocke:

Wenn ihr nicht wollt, dass ich blogge
und euch mit Schweinischem schocke,
frech und frecher,
reicht den Becher
mir mit dem kräftigsten Grogge.

Einer Verschwundenen

2011-08-10T14:20:00.004+02:00

Das Grab meiner Großmutter ist schon weg,
meinen Eltern war es zu teuer.
Jetzt liegt jemand anderes, wo sie lag;
wir können sie nicht mehr besuchen.

Ihr Vertiko steht bei uns im Flur,
das Holz ist hinter den Griffen,
wo sie es berührte, abgeschabt.
Ich habe das Bild drauf gestellt,

das einzige Foto, das es gibt.
Ich musste sie etwas vergrößern.
Sie wollte nicht, dass man sie fotografiert,
in der Haustür, sie dreht sich grad weg.

Caffyns Farm, Exmoor. Camping.

2011-08-08T23:45:00.004+02:00

Ich hab kein Netz, komm nicht an meine Daten.
Nach Tagen fang ich an, das zu genießen.
Schau Wolken zu, die ineinander fließen,
nachdem wir heute Morgen Sonne hatten.

Die Wolken braut man dort hinter dem Hügel
in Parracombe: Ein Dorf in einem Trichter.
Da quellen sie hervor - jetzt immer dichter.
Den ganzen Himmel füllt der alte Tiegel.

Entlang der Küste spiegeln sich die Wolken
Im Meer. Bestaunen ihre frische Helle.
Dann schwimmen sie nach Wales mit großer Schnelle.
Ich bin ein Mensch und kann ihnen nicht folgen.

Schlachtung

2011-07-24T00:21:00.008+02:00

Du mußt jetzt sterben, Ente, das ist deine Stunde.
Ich stech am Hinterkopf dir in die weiche Stelle.
Das Blut quillt unaufhörlich aus der Wunde.

Mein Arm hält dich mit aller Kraft umklammert.
Sonst würdest du jetzt mit den Flügeln schlagen.
Kein Wesen auf der Welt, das dich bejammert.

Dein weicher, warmer Widerstand wird matter.
Ein trübes Häutchen schiebt sich vor das Auge.
Der Tod ist ein Prozess und kein Gevatter.

Der Zeitpunkt deines Todes ist gekommen.
Nun läßt du Kopf und Hals und Flügel hängen.
Du hast den allerletzten Teich durchschwommen.

Der Pfropfling

2011-07-04T15:29:00.003+02:00

Ausgerissen - ausgefranst
Noch rumort voll Gier der Wanst
Springt das Auge hoch die Sprossen
Wird geniest, genascht, genossen

Ausgerissen - weg die Beine
Und die Arme, Rumpf alleine
Nennt sich Torso mit dem Kopf
Kommt ans Obstgehölz als Pfropf

Und schon ein Jahr später trägt er
Ausgestorbne Bräuche pflegt er
Und verholzt mit Affenzahn
Den wir grad noch springen sahn

Bilden Sie mal einen Satz mit ...

2011-05-30T13:02:00.002+02:00

Rhesusaffe

Der Jäger hatte schwer gelötet:
"Vursätzlich hob i net getötet.
Die Flint ging vun allaane los.
Dös Rhesusaffe meinen Schoß."

Noch ein Dürregedicht

2011-05-14T00:22:00.004+02:00

Seit Wochen hat es nicht geregnet.
Ich hab die Sonne so sehr satt.
Das Laub der Bäume knistert matt.
Es ist mir noch kein Reim begegnet

der dem Dilemma angemessen.
Und wer mir daraufhin entgegnet:
Du bist halt nicht mit Grips gesegnet!
- der möge trockne Erde fressen.

In meinem Kopf herrscht große Dürre.
Seit Tagen kein Ideentropfen.
Und mein Gesicht zeigt große Mürre

wenn Traktoren die Felder klopfen,
so daß ich Staub im Kehlkopf spüre.
Wann ploppt vom Himmelsfaß der Pfropfen?

Chronik eines bizarren Krieges archetypischer Bilder, Teil 1

2011-05-08T21:44:00.006+02:00

Osama bin Laden
ließ Bush seinen Laden
verletzen.

Ließ Mohammed Ata
und einige andre
den Doppelturm-Phallus zerfetzen
und einiges andre.

Zehn Jahre später.
Bush sein Laden:
Obama sein Laden jetzt.

Der Übeltäter
Osama bin Laden
noch immer nicht festgesetzt.

Da hat ein Geheimdienst Obama
Osamas Wohnstätte gepetzt.
Obama: Auf, Männer nach Pakistan!

Sie haben Ikone Osama zerfetzt,
die Reste verklappt im Ozean
und nochmal die Schmierpresse auf ihn gehetzt.

Wetter-Gezeter

2011-05-01T21:43:00.004+02:00

Wir Menschen haben immer was zu meckern.
Mal schneit's im März zu viel.
Mal fällt zu wenig Regen im April.
Und leben doch schon längst kaum noch von eigenen Äckern.

So wollen wir das Wetter nur:
Nachts regnet es, bei Tage scheint die Sonne.
Zum Gärtnern immer eine volle Regentonne.
Und immer eine angenehme Temperatur.

Frost, Sturm und Dürre können uns gestohlen bleiben.
Wir wollen die Natur nicht wie sie ist.
Sie soll ihr wildes Spiel in Grillfest-kompatiblen Maßen treiben.

Und wenn die Flut mal wieder ein paar Städte frißt,
dann werden wir ihr ein Beruhigungsmittel in die Nase reiben.
Wie? Sowas geht nicht? So ein Mist!

Frühjahrsdürre

2011-04-30T22:48:00.032+02:00

Die Dachfenster voll Blütenstaub.
Ich wisch und wisch und spül und spül.
Die Vögel schrein, als wärn sie taub.

Der Tag vor der Walpurgisnacht.
Ich steh auf einem Küchenstuhl,
Hoff, dass der nicht zusammenkracht.

Der Kirschbaum läßt die Blätter hängen,
als würd die Sonne jetzt schon sengen.
Dabei ist grade erst April.

Es hat schon ewig nicht geregnet.
Wir haben Waldbrandstufe vier.
Der Wind hat alles ausgetrocknet.

Ich schwenk die Fenster auf und ab,
mach Schlieren weg und stoße mir
den Kopf am Rahmen nicht zu knapp.

Der Stuhl knarrt unter meiner Last.
Darunter häuft sich Knüllpapier.
Am Nußbaum knarzt ein dürrer Ast.

Den Bikern ist es hier zu still.
Mit Vollgas und im fünften Gang
dröhnt es die Seerandstraße lang.

Das ist zwei Kilometer weg.
Ich schrubb den kargen Himmel hier
mit Sprüher und Zeitungspapier

und schwenk die Dachfenstersignale
wie einen Hightech-Regenzauber
während ich Regenbögen male.

Jetzt sind die Fenster halbwegs klar.
Weg ist der alte Fliegendreck.
Ein Wolkenbruch wär wunderbar.

Mitte Vierzig: Erste Brille

2011-04-27T21:03:00.005+02:00

Nichtsahnend läßt du einen Sehtest machen,
der Bildschirmarbeit wegen, ist doch klar.
Du hast ja schließlich keinen grauen Star.
Da läßt der Optiker dein Luftschloß krachen.

Und plötzlich hast du Gläser vor den Augen.
Die Welt, gerahmt vom neuen Glotzophon.
Ein bisschen künstlich wirkt das Ganze schon.
Da wirst du eine ganze Weile brauchen.

Nachts wachst du auf, die Brille im Gesicht.
Du greifst nach ihr - da ist sie aber nicht.
Tags putzt du sie wie blöd, doch sie bleibt da.

Sie steht dir - unauffällig, schlicht,
sagt jeder, der dich bisher damit sah.
Und ohne sie verschwimmt es - fern und nah!

Beim Zersägen alter Dielen

2011-04-21T00:43:00.003+02:00

Holz sägen ist nicht
kreativ. Feuerverse
im Winter sehr wohl.

Schorf & Heide

2011-04-10T23:00:00.006+02:00

Abendstimmung über der Schorfheide
Abendschorf über der Stimmungsheide
Stimmungsschorf über der Abendheide
Schorfabend über der Heidestimmung
Schorfstimmung über dem Heideabend
Abendheidestimmungsschorf
Horf!

Überlieferung

2011-03-30T22:09:00.002+02:00

Beim zweiten Mammutzahn
verspürt der Maler
plötzlich
einen Drang

In eine Höhlenecke
hockt er sich
und scheißt

Zigtausend Jahr danach
- das Bild ist lange fort -
versetzt ein Rest von Dung
die Forscher
in Ekstase

Variationen über einen Frühblüher ohne Chinesen

2011-03-30T21:52:00.002+02:00

Deur Kreukeus euffneut seuch deur Seunneu,
euls euch eun euhm veureubeurreunneu.

Deir Kreikeis eiffneit seich deir Seinnei,
eils eich ein eihm veireibeirreinnei.

Daur Kraukaus auffnaut sauch daur Saunnau,
auls auch aun auhm vauraubaurraunnau.

Dür Krüküs üffnüt süch dür Sünnü,
üls üch ün ühm vürübürrünnü.

Dör Krökös öffnöt söch dör Sönnö,
öls öch ön öhm vöröberrönnö.

Där Kräkäs äffnät säch där Sännä,
äls äch än ähm väräberrännä.

Dur Krukus uffnut such dur Sunnu,
uls uch un uhm vuruberrunnu.

Dor Krokos offnot soch dor Sonno,
ols och on ohm voroborronno.

Dir Krikis iffnit sich dir Sinni,
ils ich in ihm viribirrinni.

Der Krekes effnet sech der Senne,
els ech en ehm vereberrenne.

Dar Krakas affnat sach dar Sanna,
als ach an ahm varabarranna.

Dr Krks ffnt sch dr Snn,
ls ch n hm vrbrrnn.

Auf den Frühling zugeschnittene Zauberformel

2011-03-30T21:49:00.001+02:00

Hokus Krokus Fliederbusch,
dreimal Märzenbecher.

Schrei der Buchnis

2011-03-24T22:26:00.005+01:00

Vorbei an einem Wühltisch
geh ich am Bahnhof Potsdamer
Platz - Bücher sind's.
Und es ist Mittwoch Morgen.

Vorbei am gleichen Wühltisch
geh ich zum Regionalexpress
drei - Heimweg ist's.
Und es ist Mittwoch Abend.

Vorbei am gleichen Wühltisch
geh ich zur U-Bahn Postdamer
Platz - U2 ist's.
Und es ist Donnerstag Morgen.

Vorbei am gleichen Wühltisch
geh ich, da ruft ein Buch ROT
GOTT! - Jandl ist's.
Und es ist Donnerstag Abend.

Vorbei am gleichen Wühltisch
geh ich am Bahnhof Postdamer
Platz - Ausnahme war's -
nicht mehr ab Freitag Morgen.

Jandl, letzte Gedichte

2011-03-24T22:20:00.002+01:00

aus dem Wühltisch
und der Preiskleber
geht nicht ab.

Ich bearbeite es
mit den Fingern
wie ein Amoled-Display.

So, als wollte ich
die virtuelle Katze
totschlagen.

Wunsch

2011-03-23T09:43:00.001+01:00

Mein Nachruf sei der kürzeste der kurzen:
Ein Dichterarsch hat aufgehört zu furzen.

Kalender-Peristaltik

2011-03-20T15:09:00.006+01:00

Frühling läßt karierten Rock
wieder flattern durch die Gegend.
Alles, alles ist erregend.
Nur die Alten gehn am Stock.

Wer kein Haus hat, baut sich eins.
Nächte werden durchgezecht.
Frühlingsverse radebrecht
jedes Dichterherz, auch meins.

Langsam zieht die Konjunktur
wieder an und macht uns krank.
Wintersachen in den Schrank,
und dann ab auf Einkaufstour!

Frühling, wird's nun bald? - Adé
sagen wir dem Wurmmond schon,
twitternd mit dem smarten Phone.
Echte Vögel sind passé.

Was macht den Ling vom Früh?

2011-03-15T23:09:00.002+01:00

Was macht den Ling vom Früh?
Ist es der Der vom Flie?
Das hätten wir wohl gern.

Seit unsern Tagen ist
das Obyl es vom Tschern,
das Ma vom Fukushi.

Wach auf! von F. Brunold

2011-02-27T23:38:00.004+01:00

Am 19. November begehen wir den 200. Jahrestag des Joachimsthaler Dichters F. Brunold. Hier ein fröhliches Frühlingsgedicht, auf das ich gestern gestoßen bin, mit dem Titel Wach auf!:

Was brummt mir um die Ohren denn
Fortwährend hier herum?
Was soll das ew'ge Schwirren hier,
Das ewige Gesumm?

Was schwirrt, was summt, was flattert denn?
Maikäfer sind's, ja! ja! -
Nun Herz wach auf, nun ist es Zeit,
Der Mai, der Mai ist da!

Gesang vom Erbgang

2011-02-14T22:40:00.003+01:00

Du bist dominant,
ich bin rezessiv.
Deine Zähne sind grade,
meine Zähne sind schief.

Sohn und Tochter: schön.
Das perfekte Gebiß.
Jeder Nachfahr bekommt es
nicht. Das ist gewiß.

Memento

2011-01-30T22:11:00.004+01:00

In der Jacke meines Schwiegervaters
- eh ich mir ne neue Jacke kauf -
lauf ich durch den Frost.
Zwei Jahre ist er tot.

Meine Tochter wächst heran.
Noch ist sie ein Kind.
Aber schneller, als mir lieb ist, wird es sein:
Dann trägt jemand meine Jacke auf.

Ratzinger tut ein Wunder - eine Moritat

2011-01-30T21:53:00.007+01:00

Ratzinger, der Unbefleckte,
als er eine Tote weckte,
war es Carol Wojtyła.
Plötzlich war'n zwei Päpste da.

Wojtyła schrie: Ich bin selig!
Und Kartofeln mag ich mehlig.
Ich werd alle Polen holen
und dir das Gesäß versohlen.

Du läßt meine Welt verludern!
Bald erlaubst Du Sex mit Brudern
und schließt eine Homo-Ehe.
Wehe, wehe, wehe, wehe!

Ratzinger nahm einen Segen,
schlug ihn Carol auf den Bregen,
bis der stumm zu Boden sank.
Und er sagte: Gott sei Dank

ist der Alte wieder fort.
So ist das mit Gottes Wort:
Will man sich was Hübsches holen,
kriegt man so nen drögen Polen.

Ein Gleichnis (für Jugendliche unter 18 Jahren nicht geeignet)

2011-01-29T23:44:00.004+01:00

Der unbefleckte Papst
hat einen feuchten Traum:
Er treibt es ungeniert
mit einem Apfelbaum.

Zieh deine Schlange raus!,
schreit Gott von oben barsch.
Sonst jag ich einen Blitz
dir mitten in den Bregen!

Der Papst stößt heftig nach.
Man hört ihn selig lallen:
Ach Herr Gesangsverein,
so tu mir den Gefallen!

Doch Gott sagt: Jetzt wach auf!
Du bumst ja ein Phantom.
Und träum das nächste Mal
gefälligst mit Kondom!

Alte Briefe - von F. Brunold

2011-01-19T11:16:00.006+01:00

Am 19. November begehen wir den 200. Jahrestag des Joachimsthaler Dichters F. Brunold. Zur Eröffnung des Brunold-Jahres hier das Gedicht Alte Briefe

Nimm du die Briefe nur zur Hand
die dir die Liebe geschrieben,
nimm, was dir als ein teuer Pfand
von schöner Stunde geblieben.

Laß alles verkohlen, wie es will,
an aufgeschürten Flammen –
es wird dir sein, als fiele still
dein Herz in Asche zusammen.

Weitere Nachrichten aus der Zoologie

2011-01-18T20:37:00.004+01:00

Kreuzt man ein Einhorn und ein Schwein,
dann wird das wohl ein Schweinhorn sein.
Von den Verwandten sind - trara!
Stachel- und Warzenschweinhorn da.

Schweinhörner leben nicht sehr lang,
nur einen Schweinehörnerklang.
Das Multiplexfunkhorn dagegen
begegnet uns auf allen Wegen.

Poetik

2011-01-18T20:31:00.002+01:00

in schönster Gernhardt-Epigonalie

Kann man heut noch Verse machen?
Klar, das wäre ja zum Lachen!
Lachen noch auf Machen reimen?
Nein, das wäre ja zum Weimen!

Bilden Sie mal einen Satz mit ...

2011-01-18T20:28:00.001+01:00

Arktis, Baum

Was wollen all die Leute bloß?
Im Baum Arktis die Hölle los!

Das Brunold-Denkmal

2011-01-18T14:42:00.005+01:00

Das am 18. Juni 1899 errichtete Denkmal wurde im ersten Welkrieg zusammen mit vielen Kirchenglocken eingeschmolzen, um dem kriegführenden Deutschland als Kanone zu dienen.

Die Glocken klingen hymnisch
Durch zahlreiche Gedichte
Des Dichters Büste krümmt sich
Vorm Hammer der Geschichte.

Auch sie ist ja aus Bronze,
wie die geliebten Glocken.
Der Krieg braucht mehr Kanonen –
die Dividenden locken.

Jetzt wirst Du eins mit ihnen!
So höhnen die Schmelzöfen.
Und als Kanone dienen
Da wirst du anders singen.

Leicht - von Hermann Kasack

2011-01-09T00:06:00.003+01:00

Heute mal nichts von mir, sondern ein Gedicht von Hermann Kasack, mit dem Titel Leicht

Kohlweißlinge sind seit ungemessenen Jahren
Tastenden Rüssels über den Erdleib gefahren,
Sie zählen weder Geburt noch Zeit,
Sie sind mit Altjahrtausenden
Im Zuge des Schwirrenden, Brausenden,
Teile im Raume der Ewigkeit.

Als Schmetterling im leichten Wind zu schaukeln,
In einem Traum des Paradieses hinzugaukeln,
Wer von uns wollte diese Milde nicht?
Doch zwischen der Vergangenheit und Zukunft messen
Wir unser Leben aus. Die Gegenwart indessen,
Sie schwebt als Kohlweißling hier im Gedicht.

Mehr von Hermann Kasack im Poesiealbum 291 des Märkischen Verlages Wilhelmshorst

Heiligabend

2010-12-24T14:03:00.005+01:00

Wer hüpft denn da auf einem Bein,
den Mund voll Schokolade, rein?
Es ist der Engel Kapernaum,
der hat genascht vom Weihnachtsbaum.

Er hat vom Schokoweihnachtsmann
hineingestopft, so viel er kann.
Der Rest klebt weich an Hemd und Hand
und ein paar Klümpchen an der Wand.

O süßer Engel Kapernaum,
gäb es dich nicht, wir wüßten kaum,
dass heute weihe Nachten sind.
Komm, laß dich drücken, klebes Kind.

Eine kleine Dickmadam ...

2010-09-26T23:24:00.006+02:00

Heute morgen beim Durchblättern des kostenlosen Wurstblattes, was jeden Sonntag frei Haus geliefert wird, fiel mein Blick auf das Wort Ruben-Sengel und ich fragte mich für den Bruchteil einer Sekunde, was wohl ein Ruben-Sengel sein könnte (was bayrisches, vielleicht?), bis ich begriff, dass sich da jemand, der sich als Rubens-Engel anpries, unglücklich silbengetrennt worden war. Vielleicht war sie auf der Suche nach einem Rusen-Bengel, wobei ich genauso wenig weiß, was Rusen bedeutet wie ich eine Idee davon habe, was ein Sengel sein könnte. Danach war ich dermaßen verwirrt, dass ich einen Moment lang glaubte, der Text Junger Mann sucht Grundstück ab 600 qm sei eine Kontaktanzeige.

Alfred Hitchcock - der Meister der Kochtöpfe

2010-09-26T22:20:00.003+02:00

Wenn man supense leicht verkehrt ausspricht - mit der Betonung auf der ersten Silbe statt auf der zweiten (ein Fehler, den wir Deutschen gerne machen) - dann wird der Master of suspense unversehens zum Master of saucepans (die wörtliche Übersetzung scheint wohl "Stieltöpfe" zu sein, aber ich habe noch niemanden sagen hören: Gib mir doch bitte mal den Stieltopf. )

In eigener Sache: Pressemitteilung zur Wiederbelebung des Heidekrugsaales in Joachimsthal

2010-09-13T21:38:00.002+02:00

Die Pressemitteilung ist hier zu finden: http://heidekrug.org/

Die kleine Geschichte ohne Anfang

2010-06-23T12:40:00.005+02:00

Eine kleine Geschichte war ganz ohne Anfang. Da lief sie überall herum und fragte die Lebewesen, ob nicht jemand einen Anfang für sie hätte. Die Störche fragte sie und die Frösche. Die Kaulquappen und den Grottenolm. Aber alle schüttelten den Kopf. Die kleine Geschichte lief weiter. Sogar die Steine fragte sie und die Planeten. Aber niemand hatte einen Anfang für sie. Da setzte sie sich ans Meer und weinte. Kam eine Welle und fragte: Was ist denn mit dir? Ach, ich habe keinen Anfang. Soll ich dein Anfang sein? Au ja, das wäre schön. Und seitdem fängt immer, wenn eine Welle an den Strand rollt, eine kleine Geschichte an. Außer wenn es windstill ist.

Maianfang

2010-05-02T00:29:00.004+02:00

Die Fledermaus brummt knapp vorbei
An meinem Kopf und es ist Mai
Das Froschkonzert von gegenüber
Schwillt an und ab. Bach wär mir lieber
Die Vögel machen ein Geschrei
Als sei der Tag noch nicht vorbei
Ich gebe den Kartoffeln Wasser
Das Froschgeschrammel wird noch krasser
Der Mai mit seiner sanften Wärme
Reizt nicht nur Menschen zum Gelärme
Kaum schweigen deren Aggregate
Beginnt die Kreuch-und-Fleuch-Kantate
Was lebt, das lärmt. Was atmet, schreit
Und singt sich Mut an vor dem Leid

An sich, beim Rasieren im Hohlspiegel im Hotel

2010-04-20T23:31:00.003+02:00

Riesengroß im Spiegel dein Gesicht
So alt wurde dein Großvater nicht
Starb südlich von Warschau, blieb vermißt;
sah viel jünger aus als du jetzt bist
auf dem Foto mit dem schwarzen Rand,
das auf Großmutters Vitrine stand.

Historisches Epigramm

2010-04-20T23:23:00.003+02:00

Was war die DDR?
Ein Mangelsozialismus.
Die Mangel ward gedreht
von Bonzen und Partei.
Für Optimisten war's
die Übergangsgesellschaft.
Die Übergänge war'n
für's Volk jedoch gesperrt.

Noch ein Limerick

2010-04-20T23:17:00.003+02:00

Ein Fakir-Geselle aus Bochum
lag lang auf 'nem büchenen Bloch 'rum.
Gefragt, ob sein Brett
keine Nägel denn hätt,
spie er aus: Na dann dreh ich's man doch um.

Brunold

2010-03-29T22:15:00.006+02:00

'Ne Straße ist nach ihm benannt
Ein Denkmal gibt es auch
Doch fragt man euch nach einem Vers
Dann steht ihr auf dem Schlauch

Sein Grabspruch sagt, er schlafe nur -
Mausrappeltot ist er
Den Heine der Mark Brandenburg
Es liest ihn keiner mehr

(http://de.wikipedia.org/wiki/Ferdinand_Brunold)

Alles heraus zur Verfassungsbeschwerde!

2010-03-16T23:13:00.001+01:00

Auf geht's gegen den neuen Bundes-Datenkrake. Gleich mitmachen, die Zeit drängt: https://petition.foebud.org/ELENA

Märzklage

2010-03-14T22:27:00.006+01:00

Es will und will nicht Frühling werden
Schon wieder schneit es Mitte März
Es legt mir einen Ring ums Herz
Seh ich denn nur noch Schnee auf Erden?

Die Ziegenweide gegenüber
Sie ist ein Ententeich geworden
Der Wind weht immer nur aus Norden
Der Himmel wird statt heller trüber

Es gibt auch drinnen viel zu machen
Gut, dass wir noch nicht lang hier wohnen
Gut, dass die Kinder trotzdem lachen

Ach könnte ich die Sonne klonen
Und sie im Apfelbaum festmachen
Dann könnt ich die Sonettform schonen

Kinderlied-Variation

2010-03-14T22:25:00.003+01:00

auf die Melodie von Schneeflöckchen, Weißröckchen zu singen

Glühbirnchen, du Zwirnchen,
wann leuchtest du auf?
Wir kippen den Schalter
und freuen uns drauf.

Poetik

2010-03-14T22:23:00.001+01:00

Das Reimen ist schon lustig
Es macht mich aber durstig
Und reime ich zu wurstig
Dann ist es für mich frustig

Bilden Sie mal einen Satz mit ...

2010-03-14T22:22:00.001+01:00

Talent

Talent ist da, wo Berg beginnt.

Märznacht

2010-03-14T22:16:00.005+01:00

Bei fünf Grad plus war'n wir heut endlich draußen spielen
Allmählich fängt nun doch der Frühling an
Die Tochter schreit, weil sie nicht schlafen kann
Im Haus riecht es nach frisch geschliffenen Dielen

Um kurz vor zwölf fahr ich jetzt die Computer runter
Und fange heute nichts mehr neues an
Die Lampen in der Küche sind auch endlich dran
Mehr krieg ich in dem Tag nun nicht mehr unter

Ich hoffe, ich kann schlafen, wenn ich liege
Und hab im Bauch nicht wieder dieses Kneifen
Von dem ich Angst vor Krebs und sonstwas kriege

Da kommt mein Großer und kann nicht begreifen
Warum ich hier den Reim nach Schema biege
Anstatt den müden Leib endlich ins Bett zu schleifen

Mein Werbellinsee-Gedicht

2010-03-11T09:03:00.003+01:00

Wenn ich den Werbellinsee seh
berührt mich immer diese Fee
der Ruhe und Gelassenheit -
hier bin ich Mensch, hier hab ich Zeit.

Ich strecke mich am Ufer hin
und habe nur noch Blau im Sinn
wenn ich ins kalte Wasser geh -
welch wohles Werbellinsee-Weh.

Auf ein Volkslied

2010-03-10T09:32:00.002+01:00

Im Märzen der Bauer den Diesel einfüllt.
Die Bäurin sitzt da mit dem Baby und stillt.
Der Wirt füllt die Gläser,
wir füllen uns ab.
Der Frühling füllt alles,
vom Bauch bis zum Grab.

Schlafanzug-Gedicht

2010-03-10T09:08:00.003+01:00

Ein Igel und ein Blumentopf
die wohnten im Pyjama
mit einer dicken Eule,
die hieß Karl Futschiyama.
Der Igel spielte gerne Ball
mit einem alten Ugel.
Der Vogel sang dazu ein Lied,
das hatte er von Google.

Klappenhorn und Wedekind

2010-03-08T20:59:00.002+01:00

Frank Wedekind sprach tränenschwer:
Mach weder Kind noch Klapphorn mehr.
Das Klapphorn sprach: Au Wedekind,
wie jammervoll wir beede sind!

Die Rückkehr Alexanders des Großen

2010-03-08T20:52:00.003+01:00

Alexander, Knotenschreck,
schwupp, schon ist der Knoten weg.
Bergsteiger in rauen Mengen
purzeln von den grauen Hängen.
Lösungen von gestern, Leute,
helfen manchmal nicht mehr heute.

Historische Fußnote

2010-03-08T20:44:00.002+01:00

Wie man weiß, schnitt Alexander
jeden Knoten auseinander.
Weshalb alle Fischer bangten,
wo sein Heer und er anlangten,
fürchteten sie, er zerfetze
ihnen nicht nur alle Netze,
sondern, wär er erst in Rage
auch die ganze Takelage.

Mal ein konstruktiver Beitrag zur Hatz IV Debatte

2010-02-26T09:32:00.002+01:00

Wie wäre es denn, wenn bei Nachweis von gemeinnütziger Tätigkeit in bestimmter Größenordnung (z.B. 25 Stunden die Woche) der Zwang zur Annahme der nächstbesten Arbeit und die Drohung der Kürzung der Bezüge vollständig entfiele. Wäre damit nicht der Gesellschaft und den Ausgestoßenen wechselseitig viel geholfen?

Behaartes Volkslied

2010-02-25T23:01:00.007+01:00

Die Haare zu Berge dir stehn, fallera.
Ich sag dir, das ist bald nicht mehr schön, fallera.
Besonders in den langen
hat sich der Dreck verfangen.
Drum bürste sie dir endlich auch einmal.

Oller angejandelter Reim aus anno Schwerin-Zeiten unter Verwurbelung meines Namens

2010-02-25T22:49:00.003+01:00

wollen einen gisen berten
wollen trinken weinen rot
wollen haben riesen stärken
wolln nicht fallen ummen tot

(1988 (?) - gemeinsam mit Grit Lemke und Gerald Lehmann)

Tipps für ein glückliches Leben

2010-02-22T22:56:00.001+01:00

Sei wieder Kind
und benimm dich auch so -
das macht dich froh.

Vergiß das Morden.
Mach Urlaub im Norden.

Du bist nicht Schuld an der Misere.
Du hast ja keine Gewehre.

Distichon Richtung Endler & Rosenlöcher

2010-02-22T22:42:00.002+01:00

Niemals noch zierte ein Bart mich, drein Fadennudeln zu hängen.
Fütter dem Seepapagei Buchstabennudeln anstatt.

Frühling?

2010-02-20T22:21:00.002+01:00

Der Schnee rutscht von den Dächern.
Die Regenrinne schwillt.
Die alte Holztür quillt.
Die Straßen glänzen blechern.

Der Winter scheint vorüber.
Und doch ist noch nicht März.
Ich bange himmelwärts.
Mir ist der Schnee so über.

Februar, die Rohre platzen

2010-01-21T23:28:00.003+01:00

Februar, die Rohre platzen.
Wasser ist zum Waschen da!
Denkste, kommt keins, trallala.
Müssen wir uns eben kratzen.

Februar, die Spatzen kratzen
ab und liegen steif im Schnee.
Wenn ich keine Sonne seh
kann mir das den Tag verpatzen.

Es sprach der Hirsch ...

2010-01-21T23:25:00.003+01:00

Es sprach der Hirsch zum Hirschen:
Es gibt gar keine Kirschen!
Naja, es ist ja Januar.
Der andre sprach: Das ist wohl wahr.
Auch Jäger tun nicht pirschen.

Da sprach nochmal zum Hirschen
der Hirsch: Ich hör was knirschen!
Wo kommen denn die Schüsse her?
Au weh, mir wird das Herz so leer.
Ich seh nie wieder Kirschen.

In eigener Sache: Neue Version meiner Website

2010-01-10T00:00:00.005+01:00

Unter http://www.gisbert-amm.de/ habe ich eben eine neue Version online gestellt, weitere werden in kürzeren Abständen folgen (die letzte Aktualisierung war aus der Silvesternacht 2008, als ich mir das Warten auf 2009 damit vertrieb, meine Texte zu digitalisieren; so lange will ich nicht wieder warten).

Es gibt ein paar neue Texte in den Kapiteln Kinderreime und Lyrische Texte; allerdings sind das die neuesten hier aus dem Blog, weil ich von oben her angefangen habe, sie zu übertragen. Daneben gibt es ein neues Kapitel namens Prosa, in das ich meine Weihnachtsanekdoten eingefüllt habe, die ich Ende letzten Jahres nach der Lektüre des unsäglichen Weihnachts-Buches aus dem konkret Literaturverlag nach dem Motto Das kann ich auch verzapft habe.

Weitere Neuerungen auf der Website sind unübersehbar in der Fußzeile plaziert: Eine Anbieterkennzeichnung (ich liebe dieses Wort) mit meiner Joachimsthaler Adresse, die ich für meine endgültige halte (freiwillig ziehe ich hier nicht wieder weg), ein Link auf diesen Blog hier (vielleicht hilft's ja was) und ein Link auf die DocBook-Sourcen, aus denen ich Website und PDF erstelle, zum Download.

Geheimtipp: In den Sourcen sind natürlich auch jene Texte enthalten, die ich aus verschiedenen Gründen aus der Website und dem PDF ausgeblendet habe (meist fand ich sie nicht gut genug). Wer also Lust hat, sich das anzutun und die drum herum und zwischen drin verteilten XML-Tags nicht übermäßig störend findet - nur zu.

Heute habe ich auf dem Dachboden ein Kellerregal aufgebaut (das nichts mit Gottfried Keller, dafür alles mit IKEA zu tun hat) und dort die letzten, aus Platzgründen bisher noch in Umzugskisten verbliebenen Ordner hineingestellt. Dabei sind mir auch verschiedene Ordner, Notizbücher, Hefte und Zettelsammlungen mit alten Texten aufgefallen, die es zu sichten gilt. Ich hoffe, dass sich das lohnt und davon dann einiges Eingang in diesen Blog finden wird - und nach hinreichender Reifungszeit auch in die Website (das Phantotum meines Hiergewesenseins, wie Poeten der Leipziger Schule um Thomas Kunst wie Jörg Schieke oder Silvio Pfeuffer vielleicht schreiben würden - aber wahrscheinlich eher doch nicht, das ist schon zu nonsensig und platt).

Selbstvertrauen oder Selbstüberschätzung?

2010-01-09T22:23:00.006+01:00

Wir sind umgezogen und bauen ein Regal zusammen. Meine dreieinhalbjährige Tochter hilft mir dabei. Sie schafft es auch schon ganz gut, die Schrauben einzusetzen und anzuziehen; nur bei den letzten paar Drehungen muss ich ihr noch helfen. Es ist ein hohes, helles Regal aus Kiefernholz, und es liegt zur Montage am Boden. Auf jeder Seite gibt es sieben Reihen mit jeweils drei identischen Messingschrauben. Als meine Tochter bei ihrer dritten Schraube ist (ich bin ungefähr bei meiner dreißigsten), sagt sie plötzlich: Papa, du machst das nicht richtig. Das ist die falsche Schraube. Ich überlege und sage dann: Ich habe dieses Regal schon vier Mal umgezogen und aufgebaut, und dieses ist das fünfte Mal. Ich denke, ich kenne mich inzwischen einigermaßen damit aus. Meine Tochter scheint zu verstehen, worauf ich hinaus will, und sagt verblüffend einsichtig: Ja, und für mich ist es das erste Mal. Na also, sage ich, und wer weiß denn dann wohl am besten, wie dieses Regal zusammengebaut wird? Meine Tochter sieht mir ins Gesicht und sagt ohne das geringste Zeichen von Unsicherheit oder Selbstzweifel: Ich!

Von Brüsseldorf nach Düssel

2010-01-03T18:03:00.002+01:00

Von Brüsseldorf nach Düssel
ist's nur ein Rüsselsprung.
Wer täglich seine Nase schneuzt,
der bleibt für immer jung.

Pegaschwein

2010-01-03T17:44:00.002+01:00

Ein Schwein ward einst zum Pegasus
durch einen göttlichen Beschluß.
Als Flügelschwein kam es zum Dichter
und sprach: Ich führ dich auf den Trichter.

Der Dichter schwang sich auf das Schwein,
ritt in das Abendrot hinein
und schrie begeistert im Verschwinden:
Ob Pferd, ob Schwein - ich werd es schinden!

Geflicktes Neujahr in Ababach-Lippar

2010-01-01T00:44:00.002+01:00

In Ababach-Lippar, dem imaginären Ort, an dem meine dreijährige Tochter wohnt, gibt es kein neues Jahr. Dort wird eines von den alten Jahren wieder verwendet, die ja noch gut sind. Vielleicht muss hie und da ein sehr sehr schlechter Tag durch einen etwas besseren ersetzt werden, aber im Großen und Ganzen geht das Jahr ja noch und ist zu schade zum Wegwerfen. Morgen früh, wenn ich ausgeschlafen habe, werde ich einmal in Ruhe überlegen, welches Jahr da jetzt für mich in Frage käme. 1976 vielleicht, aber das ist im Augenblick nur ein Gefühl und eine Laune.